Jamon del Medio: Libros

Boletines y Newsletters

Mon, 16 Jun 2008 06:05:20 GMT

Boletines y Newsletters recomedados

Libros recomendados:

Como crear una comunidad virtual - Perazolo Marcelo
Este libro condensa la extensa experiencia del autor en el tema de las comunidades virtuales. Esta formidable herramienta de negocios, claramente explicada y totalmente a su alcance en una obra insustituible y única.

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Como hacer un newsletter exitoso - Perazolo Marcelo
Esta es la principal obra en español sobre el tema de los Newsletters electrónicos, cómo hacerlos, rentabilizarlos y administrarlos y sobre su principal tema vinculado: las comunidades virtuales.

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Wikipedia

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Espantapajaros

Mon, 07 Apr 2008 18:13:52 GMT

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible

- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?

¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Libros recomendados:

El espantapajaros (al alcance de todos) - Girondo Oliverio

Editorial: Losada
ISBN:950-03-0769-7
Idioma: Castellano
Peso estimado: 350 gramos

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Tags: Girondo, Espantapajaros

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Cuentos Reales

Tue, 18 Mar 2008 20:33:07 GMT

Autor: HOPENHAYN, SILVIA | MENENDEZ, JORGE
Editorial: Emece
ISBN:950-04-2562-9
215 páginas

La verdad tiene estructura de ficción, afirmó Lacan. Estos cuentos surgen de la escritura interna que las personas llevan como verdad única, la novela familiar cifrada de cada uno. Los personajes muestran el efecto de esa escritura en el cuerpo a través de sus destinos: una obediencia desmedida, un malestar desconocido, el pánico o la felicidad demorada. Es estilo que rige estas páginas es el que dicta la letra de las protagonistas de cada historia. Como el hijo por inseminación artificial que sueña con hermanos congelados; la adolescente sumida en un vértigo que rompe el canon del amor; una bulímica que arregla cuentas con su sombra; el anticuario que se deshace de las mujeres con mucha facilidad.

En el nudo entre la investigación psicoanalítica y la creación literaria, los relatos de Silvia Hopenhayn y Jorge Menéndez transitan por un borde inhóspito y veraz. Lo real es la presencia -un acontecimiento, una revelación- que obliga a las personas a desconocerse para emprender un camino, como el de la lectura de estos cuentos, sin antecedentes.

EL FANTASMA. Una cita imprevista

Conduce: Silvia Hopenhayn

Mayo 2008 - Lunes 22:00 hs

Lunes - 1:00 - 6:00 - 12:00 - 17:00 - 22:00

Jueves - 2:30 - 7:30 - 13:30 - 18:30 - 23:30

Sábado - 1:00 - 12:30 - 20:00

Domingo - 19:30

Vuelve un ciclo tradicional de Canal (á).
Una cita a ciegas programada por una celestina tan especial como Silvia Hopenhayn que une a cada escritor con su lector imaginado.

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La espina infinitesimal

Tue, 18 Mar 2008 19:48:40 GMT

Autor: HOPENHAYN, SILVIA | MENENDEZ, JORGE
Editorial: Emece
ISBN:950-04-2789-3

Antonio es protagonista de esta novela, pero a la vez espectador de su trama. Así, se ve actuar cada vez que realiza una conferencia sobre filología, cuando se cruza con una amiga en crisis o, incluso, ante el diagnóstico irónico de su médico.

La espina infinitesimal es aquella que el protagonista no se logra quitar y con la que debe lidiar frente a los demás. En el caso de Antonio se trata de un hermano muerto, que lleva dentro de sí como presencia real. Esto lo ubica en dos lugares distintos sin que nada lo afecte plenamente. Su oficio de traductor legitima el artilugio: no vive la vida en su estado original, la traduce obteniendo una segunda versión para no recordarse en la escena vivida. A su vez Elvira, su esposa, está envuelta en el aire de su familia de origen que la aleja de Antonio. Sin saberlo, juntos cumplen con un designio que los mantiene desunidos y les impide separarse.

La Nación

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Blogalaxia Tags: La+espina+infinitesimal

El fantasma 2008

Librería Santa Fe - Sucursal Virtual

Edite su propio libro en LibrosEnRed

EL FANTASMA. Una cita imprevista

Conduce: Silvia Hopenhayn

Mayo 2008 - Lunes 22:00 hs

Lunes - 1:00 - 6:00 - 12:00 - 17:00 - 22:00

Jueves - 2:30 - 7:30 - 13:30 - 18:30 - 23:30

Sábado - 1:00 - 12:30 - 20:00

Domingo - 19:30

Vuelve un ciclo tradicional de Canal (á).

Una cita a ciegas programada por una celestina tan especial como Silvia Hopenhayn que une a cada escritor con su lector imaginado.

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El viejo cuento del hipopótamo del Zoo de Buenos Aires

Mon, 23 Jul 2007 17:28:33 GMT

Seres fantásticos del barrio de Palermo, es un libro que aún no se edito. Una de sus historias es la siguiente: Visitantes del Zoo de Buenos Aires, preferentemente del sexo masculino, que se han quedado solos en algún recoveco del lugar…. A veces un visitante se separa del grupo familiar, para sacar una foto, o porque el resto salió detrás de alguno de los hijos. Cuentan que el hipopótamo suele dirigirles la palabra a aquellos visitantes un poco perdidos, obviamente que el hecho es personal, el paquidermo se asegura que el incauto esté solo, primeramente le dirige algún corto saludo, y si la mirada del sujeto no puede encontrar otra cara donde impactar su asombro, entonces el animal vuelve a la carga.

Adviértase que los seres fantásticos no son asombrosos en el barrio de Palermo, normalmente quienes se adentran, aceptan cierto tipo de peculiaridades. En este ámbito, que un hipopótamo hable, y que se establezca un diálogo… no deja muchas posibilidades para cuestionar la veracidad de sus dichos. La historia es más o menos así: el paquidermo sostiene ser “una princesa encantada”, sólo los buenos hombres de amplio corazón y que en ningún momento duden de la historia, pueden acabar con este hechizo. Entonces necesitamos de un hombre decidido, cortes y creyente, y también necesitamos la llave para terminar con este hechizo: un beso. Seguramente quienes llegan a esta situación, parecen cumplimentar con todos los requisitos. Todas nuestras investigaciones, como es habitual, son de neto carácter científico, y no tenemos la arrogancia de cuestionar otras formas de conocimientos o creencias. Las posibilidades son dos: o bien el hipopótamo es un farsante cazador, en principio, de ósculos; o bien no ha aparecido aún el príncipe encantado que espera toda princesa encantada, como figura en todos los libros de encantamientos. Fuentes de confianza, el INDEC entre ellos, hablan de un alto porcentaje de incautos u hombres que no se corresponden con la situación. Nuestro acervo, difícilmente pueda permitirnos la más mínima tolerancia y ante una voz en la soledad, sólo buscaríamos a otra persona para asignarle la acción. Mucho menos aceptaríamos el diálogo con un ser de tales características, y está ya fuera de nuestro alcance verificar los dichos del paquidermo que se le adjudican posteriores al beso… “estimado príncipe, has dudado en algún momento.. o bien el hechizo es muy fuerte y…. tendríamos que probar con otra cosa…”

Flomana

Hipopotamos Corruptos

Maelmori - De Hipopotamos y manchas de tinta

Tags: hipopotamo

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Manual para hacer guitarras eléctricas con basura

Tue, 30 May 2006 20:56:20 GMT

"La idea de construir mis propias guitarras nació por una mezcla de tacañería y ganas de buscar un camino mas corto entre la cuerda y el altavoz. Así como los cavernícolas cogían por ahí lo que necesitaban para hacerse sus tonterías pretecnológicas, los trogloditas actuales tienen en la basura una fuente gratuita de tonterías modernas para hacer ruido y bailar sus danzas simiescas.... "

Fela Borbone
"Rocanrrol por el puto morro"

LA GUITARRA- JOAQUÍN GÓMEZ BAS

En el barrio donde vivía, a Yuxtapuesto lo tenían por un genio por su talento y su habilidad manual. Era capaz de hacer un aparato de radio con un pedazo de alambre encontrado en la calle. Pero a él nada de eso lo conformaba. Quería ser cantor. Y en realidad, no lo hacía mal. Poseía una voz melosa, dulcísimo, y entonaba con la mínima desafinación.
Para darle curso a su afición decidió fabricarse una guitarra. Y como se las daba de moderno en todo, en lugar de hacerla de madera la hizo de material plástico, para lo cual aprovechó una aspiradora en desuso.
Como no podía ser menos, la guitarra resultó perfecta, y apenas si tardó veinte minutos en aprender a pulsar las cuerdas. Todo tenía que depender de su propio esfuerzo, así que también inventó los versos de sus canciones. Unos versos almibarados, pegajosos de pura dulzura. De la mañana a la noche, dale que dale.
Al poco tiempo comprobó que se le hacía cada vez más difícil sostener la guitarra entre los brazos. Misteriosa, increíblemente, el instrumento aumentaba de peso. Pero no tardó mucho en descubrir el motivo. Su inteligencia no le fallaba nunca.
Pues resulta que el material de la aspiradora seguía funcionando independientemente. Las canciones, en lugar de perderse en el aire, se iban acumulando en el interior de la guitarra. Llegó un momento en que ya no pudo maniobrar con ella. Era como un bloque de piedra, y decidió arrumbarla en el fondo de un ropero.
Inútil. Durante la noche, a la hora del reposo, las canciones amontonadas trataban de acomodarse en el hueco y hacían un ruido tremendo. De tanto en tanto alguna optaba por la libertad y disparaba de la caja. Rabiosa, permanecía retozando en la habitación, golpeándose contra las paredes, y no tenía otro recurso que abrirle al ventana para que se fuera a la calle.
Al llegar el verano la cosa se hizo inaguantable. El calor, por lo visto, atormentaba a las canciones presidiarios y se martirizaban en busca de espacio, haciendo un escándalo que no solamente le impedía dormir a Yuxtapuesto sino a los vecinos. Una noche se agruparon a la puerta de su casa para averiguar a qué se debía semejante batifondo, pero él no dio razones. Solamente les aseguró que al día siguiente habría tranquilidad y silencio, y estaba seguro de que cumpliría su palabra.
Casi amanecía cuando Yuxtapuesto sacó la guitarra del ropero. Arrastrándola trabajosamente, pues era tal el peso de las canciones que albergaba que apenas podía moverla. La colocó en la carretilla del jardín y sigilosamente, cuidando de que nadie lo viera, se fue al río. Junto al declive de la orilla la volcó y la guitarra se deslizó hasta desaparecer en el agua. La claridad del alba iluminó su sonrisa de alivio.
Que repentinamente se le volvió mueca de asombro y disgusto. Las canciones, melosas, dulces, almibaradas, se disolvieron en seguida, y la guitarra surgió flotando liviana y vacía.
Sin vacilar, Yuxtapuesto se arrojó para recuperarla. No sabía nadar. Flotó un rato largo aferrado a ella; pero gritó pidiendo socorro que llenó la guitarra de alaridos, y ambos se fueron para siempre al fondo.

Tags: Yustapuesto Rocanrroll guitarra

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Esse est Percipi. Bustos Domecq

Mon, 22 May 2006 15:04:07 GMT

Viejo turista de la zona Núñez y aledaños, no dejé de notar que venía faltando en su lugar de siempre el monumental estadio de River. Consternado, consulté al respecto al amigo y doctor Gervasio Montenegro, miembro de número de la Academia Argentina de Letras. En él hallé el motor que me puso sobre la pista. Su pluma compilaba por aquel entonces una a modo de Historia Panorámica del Periodismo Nacional, obra llena de méritos, en la que se afanaba su secretaria. Las documentaciones de práctica lo habían llevado casualmente a husmear el busilis. Poco antes de adormecerse del todo, me remitió a un amigo común, Tulio Savastano, presidente del club Abasto Juniors, a cuya sede, sita en el edificio Amianto, de avenida Corrientes y Pasteur, me di traslado. Este directivo, pese al régimen doble dieta a que lo tiene sometido su médico y vecino doctor Narbondo, mostrábase aún movedizo y ágil. Un tanto enfarolado por el último triunfo de su equipo sobre el combinado canario, se despachó a sus anchas y me confió, mate va, mate viene, pormenores del bulto que aludían a la cuestión sobre el tapete. Aunque yo me repitiese que Savastano había sido otrora el compinche de mis mocedades de Agüero esquina Humahuaca, la majestad del cargo me imponía y, cosa de romper la tirantez, congratulélo sobre la tramitación del último goal que, a despecho de la intervención oportuna de Zarlenga y Parodi, convirtiera el centro half Renovales, tras aquel pase histórico de Mutante. Sensible a mi adhesión al once del Abasto, el prohombre dio una chupada postrimera a la bombilla exhausta, diciendo filosóficamente, como aquel que sueña en voz alta:
-Y pensar que yo fui el que les inventé esos nombres.
-¿Alias?-pregunté gemebundo-. ¿Musante no se llama Musante? ¿Renovales no es Renovales? ¿Limardo no es el genuino patronímico del ídolo que aclama la afición?
La respuesta me aflojó todos los miembros.
-¿Cómo? ¿Usted cree todavía en la afición y en ídolos? ¿Dónde ha vivido don Domecq?
En eso entró un ordenanza que parecía un bombero y musitó que Ferrabás quería hablarle al señor.
-¿Ferrabás, el locutor de la voz pastosa? -exclamé-. ¿El animador de la sobremesa cordial de las 13 y 15 y del jabón Profumo? ¿Estos, mis ojos, le verán tal cual es? ¿De veras que se llama Ferrabás?
-Que espere -ordenó el señor Savastano.
-¿Qué espere? ¿No sería más prudente que yo me sacrifique y me retire? -aduje con sincera abnegación
-Ni se le ocurra -contestó Savastano-. Arturo, dígale a Ferrabás que pase. Tanto da-
Ferrabás hizo con naturalidad su entrada. Yo iba a ofrecerle mi butaca, pero Arturo, el bombero, me disuadió con una de esas miraditas que son como una masa de aire polar. La voz presidencial dictaminó:
-Ferrabás, ya hablé con De Filipo y con Camargo. En la fecha próxima pierde Abasto, por dos a uno. Hay juego recio, pero no vaya a recaer, acuérdese bien, en el pase de Musante a Renovales, que la gente lo sabe de memoria. Yo quiero imaginación, imaginación. ¿Comprendido? Ya puede retirarse.
Junté fuerzas para aventurar la pregunta:
-¿Debo deducir que el score se digita?
Savastano, literalmente, me revolcó en el polvo.
-No hay score ni cuadros ni partidos. Los estadios ya son demoliciones que se caen a pedazos. Hoy todo pasa en la televisión y en la radio. La falsa excitación de los locutores ¿nunca lo llevó a maliciar que todo es patraña? El último partido de fútbol se jugó en esta capital el día 24 de junio del 37. Desde aquel preciso momento, el fútbol, al igual que la vasta gama de los deportes, es un género dramático, a cargo de un solo hombre en una cabina o de actores con camiseta ante el cameraman.
-Señor ¿quién inventó la cosa? -atiné a preguntar.
-Nadie lo sabe. Tanto valdría pesquisar a quienes se le ocurrieron primero las inauguraciones de las escuelas y las visitas fastuosas de testas coronadas. Son cosas que no existen fuera de los estudios de grabación y de las redacciones. Convénzase Domecq, la publicidad masiva es la contramarca de los tiempos modernos.
-¿Y la conquista del espacio? -gemí.
-Es un programa foráneo, una coproducción yanqui-soviética. Un laudable adelanto, no lo neguemos, del espectáculo cientificista.
-Presidente, usted me mete miedo -mascullé, sin respetar la vía jerárquica-. ¿Entonces en el mundo no pasa nada?
-Muy poco -contestó con su flema inglesa-. Lo que yo no capto es su miedo. El género humano está en casa, repatingado, atento a la pantalla o al locutor, cuando no a la prensa amarilla. ¿Qué más quiere, Domecq? Es la marcha gigante de los siglos, el ritmo del progreso que se impone.
-Y si se rompe la ilusión? -dije con un hilo de voz.
-Qué se va a romper -me tranquilizó.
-Por si acaso seré una tumba -le prometí-. Lo juro por mi adhesión personal, por mi lealtad al equipo, por usted, por Limardo, por Renovales.
-Diga lo que se le dé la gana, nadie le va a creer.
Sonó el teléfono. El presidente portó el tubo al oído y aprovechó la mano libre para indicarme la puerta de salida.

Libros recomendados:

Nuevos Cuentos de Bustos Domecq - Borges/Bioy Casares
Editorial: Emecé
ISBN:950-04-2543-2
Idioma: Castellano
Páginas: 175
Peso estimado: 240 gramos

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Historia de un siglo 105 Rojo y Blanco... - Estevez/Lodise
Editorial: Continente
ISBN:950-754-198-5
Idioma: Castellano
Páginas: 288
Peso estimado: 288 gramos

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Tags: Domecq Borges Casares Realidad

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La inmolación por la belleza. Marco Denevi

Mon, 22 May 2006 14:22:42 GMT

El erizo era feo y lo sabía. Por eso vivía en sitios apartados, en matorrales sombríos, sin hablar con nadie, siempre solitario y taciturno, siempre triste, él, que en realidad tenía un carácter alegre y gustaba de la compañía de los demás. Sólo se atrevía a salir a altas horas de la noche y, si entonces oía pasos, rápidamente erizaba sus púas y se convertía en una bola para ocultar su rubor.
Una vez alguien encontró una esfera híspida, ese tremendo alfiletero. En lugar de rociarlo con agua o arrojarle humo -como aconsejan los libros de zoología-, tomó una sarta de perlas, un racimo de uvas de cristal, piedras preciosas, o quizá falsas, cascabeles, dos o tres lentejuelas, varias luciérnagas, un dije de oro, flores de nácar y de terciopelo, mariposas artificiales, un coral, una pluma y un botón, y los fue enhebrando en cada una de las agujas del erizo, hasta transformar a aquella criatura desagradable en un animal fabuloso.
Todos acudieron a contemplarlo. Según quién lo mirase, semejaba la corona de un emperador bizantino, un fragmento de la cola del Pájaro Roc o, si las luciérnagas se encendían, el fanal de una góndola empavesada para la fiesta del Bucentauro, o, si lo miraba algún envidioso, un bufón.
El erizo escuchaba las voces, las exclamaciones, los aplausos, y lloraba de felicidad. Pero no se atrevía a moverse por temor de que se le desprendiera aquel ropaje miliunanochesco. Así permaneció durante todo el verano. Cuando llegaron los primeros fríos, había muerto de hambre y de sed. Pero seguía hermoso.

Libros recomedados:

Rosaura a las diez - Denevi Marcos
Editorial: Cántaro
ISBN: 950-753-018-5
Páginas: 254
Peso estimado: 230 gramos

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Tags: Denevi Belleza Inmolacion

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